ODE TO THE WEST WIND
Percy Bysshe SHELLEY

I
O wild West Wind, thou breath of Autumn's beeing,
Thou, from whose unseen presence the leaves dead
Are driven, like ghosts from an enchanter fleeing,

Yellow, and black, and pale and hectic red,
Pestilence-stricken multitudes: O thou
Who chariotest to their dark wintry bed

The wingèd seeds, where they lie cold and low,
Each like a corpse within its grave, until
Thine azure sister of the spring shall blow

Her cla-rion o'er the dreaming eath and fill
(Driving sweet buds like flocks to feed in air)
With living hues and odours plain and hill:

Wild Spirit which art moving everywhere ;
Destroyer and preserver ; hear, oh, hear !

V
Make me thy lyre, even as the forest is:
What if my leaves are falling like its own!
The tumult of thy mighty harmonies

Will take from both a deep autumnal tone,
Sweet though in sadness. Be thou, Spirit fierce,
My spirit! Be thou me, impetuous one!

Drive my dead thoughts over the universe
Like withered leaves to quicken a new birth!
And, by the incantations of this verse,

Scatter, as from an unextinguished hearth
Ashes and sparks, my words among mankind!
Be through my lips to unawakened earth

The trumpet of a prophecy! O, Wind,
If winter comes, can Spring be far behind?
 

ODE AU VENT D’OUEST
(traduction de Robert DAVREU)

I
Sauvage vent d’Ouest, souffle vital de l’Automne,
Toi, présence invisible chassant les feuilles mortes
Tels des fantômes fuyant un enchanteur,

Jaunes, et noires, et blêmes, et de fièvre rougies,
Multitude frappée de pestilence : O toi,
Qui charroies à leur sombre couche d’hiver

Les semences ailées, où elles reposent froides,
Tel, chacune, un cadavre enfermé dans sa tombe,
Avant que ta sœur d’azur, le Printemps, souffle

Dans son clairon sur la terre qui rêve, et emplisse
(Menant comme troupeaux ses bourgeons aux
     pâtures de l’air)
Plaines et monts de couleurs et d’odeurs de vie :
Esprit Sauvage, toi qui partout te meus ;
Toi qui ravages et sauves ; entends-moi, oh,
      entends-moi !
V
Fais de moi ta lyre, comme l’est la forêt :
Qu’importe si mes feuilles, comme les siennes,
       tombes !
Le tumulte de tes puissantes harmonies

Tirera de tous deux un riche timbre d’automne,
Doux malgré sa tristesse. Esprit  farouche,
Sois mon esprit ! Sois moi, ô toi l’impétueux !

Chasse mes pensées mortes de par l’univers
Comme feuilles flétries d’où renaisse la vie !
Et, par l’incantation de ces vers,

Disperse, comme d’un inextinguible foyer
Cendres et étincelles, mes paroles parmi l’humanité!
Sois par mes lèvres, pour la terre encore assoupie,

La trompette d’une prophétie ! O, Vent,
Si vient l’Hiver, le Printemps peut-il être loin ?